LIBERTAD PEQUEÑA

Por algún motivo que seguramente tiene que ver con algunos comentarios que aparecen en la entrada "Dibujo para la reflexion", y que en mi humilde opinión se refieren  de una manera un poco inconsciente, cuando no abiertamente al nazismo, me ha venido a la memoria la escritora y compositora checa Ilse Weber . Concretamente, ha llamado insistentemente a mi memoria un poema que llegó a  mis manos de manera absolutamente casual apenas unos días después de haber visitado el campo de concentración de Stutthof , cerca de la ciudad polaca de Gdansk;  razón por lo que me mostraba especialmente sensible a todo lo concerniente a la barbarie que supuso el holocausto nazi . Ese poema, que puso en mi camino a un amigo de origen judío y perfecto español con el que  un día compartí asiento en un autobús de vuelta del campo de concentración en donde pasó algunos años de su juventud, se titulaba LIBERTAD PEQUEÑA y, seguramente, no es el más grande poema jamás escrito sobre lo que fueron los primeros pasos del nazismo. Pero, para  quien todavía era golpeado por el recuerdo de aquellos verdes prados que desde la ventana de los barracones de los prisioneros se podían ver como un sueño imposible de vida y libertad; para quien acababa de estar  ante un horno crematorio y en una cámara de gas en donde perdieron la vida tantos seres humanos víctimas inocentes del odio y la intolerancia, supuso recibir una sucesión de fuertes emociones que estos días he rememorado con dolor.
El poema, además de dar nombre a la presente entrada,  me gustaría que sirviera para pediros, a todos, una reflexión sosegada sobre las cosas que, en uno u otro sentido, están expresando algunos.
Hay que dejar claro que el blog es para mí. Si lo abro al público, como mucho, puede servir como lugar de encuentro para un debate de ideas; como foro donde expresarse libremente sobre las diversas cuestiones  que puedan surgir. Pero, siempre, desde el respeto tanto en el fondo como en la forma a quienes mantienen opiniones diferentes a las que podamos tener cada uno de nosotros . Nunca como fuente generadora de conflictos entre vecinos ni como cruce de insultos ni agravios indiscriminados bajo la máscara y la cobarde impunidad que aporta el anonimato. Siento decir que eso no puedo permitirlo. Conmigo que no cuenten quienes quieran utilizar mi espacio para otra cosa que no sea la paz, la tolerancia, la libertad  y la concordia. Así pues, como creo inútil profundizar en la polémica cuando tenemos por delante la ardua tarea de construir un pueblo de personas para la vida,  a partir de ahora los pequeños aprendices de Goebbels  que lamentablemente tenemos que padecer de vez en cuando, y algunos otros  profesionales de la crispación,  tendrán que buscar otra tribuna que les sea favorable para expandir su odio de forma anónima. Bienvenidos sean todos los demás. Principalmente, aquellos que estén dispuestos a evitar que Tharsis se vea convertido con el paso del tiempo en un gueto  en el que "suplicar con los ojos un poco de pan", bajo la atenta mirada del vigía . Así que ya sabéis, a partir de aquí también se podrán seguir diciendo  en Tharynia las mismas  idioteces que algunos vienen diciendo, pero  ahora será obligatorio conocer el nombre del idiota. Espero que esta vez haya podido explicarme con claridad.

Buena lectura.

 

 

Allí donde el vigía monta la guardia,

ante el espacio verde de los prados

en los que se dibuja el camino hacia Bauschowitz,

termina el gueto.

Allí se cierra el pétreo cerco de los murallones

y se abre el camino hacia los humanos.

!Uno querría tanto estar con ellos,

y compartir su respiración, y su esperanzas!

Pero el cerco nos rodea, y el vigía

permanece erguido y silencioso sobre el puente.

Nosotros, como mendigos pobres y quebrantados,

sólo suplicamos con los ojos un poco de pan.

No tenemos dudas: de aquel mundo

nada forma parte ya de nuestra vida.

Sólo nos ceden generosamente

un campo lejano cubierto de hierbajos.

Allí estaremos a salvo, libres,

no necesitaremos hogares ni riquezas.

Y no habrá un guarda que nos cierre el paso

cuando en él, sombríos, nos den la sepultura.

Ilse Weber

                En conmemoración del 70 aniversario del levantamiento del Gueto de Varsovia.