EN RECUERDO DE MI AMIGO ANTONIO

Quiso la primavera dejarlo sin aliento, sin sombra, enmudecido; derribarlo del suelo donde arrancó su herida, pararlo en seco.  Devolverlo al útero donde no existe el frío, donde la piel no es materia doliente si no golpes de viento con aroma de eucaliptos y pinos.
Devolverlo  donde la luz amamanta a cherrines   y acaricia el  gorjeo de alegres gorriones; donde la sangre es sol, los nervios luna, y los huesos la niebla cegadora que empapa los jarales.
Eso quiso la misma primavera que le sopló la vida.
Ahora, ya polvo mudo, un templado relámpago en la memoria inmensa de la mina vive esparcido al viento, como quiso vivir, eternamente viajero sobre los mismos cerros y escorias donde exprimió generoso la vida y derramó, igual de generoso, al mundo su semilla.
Terminó la escala de su cuerpo mortal y regresó al comienzo, al misterio infinito. 
Aunque quiso la muerte ejercer de tirana, someterlo  a la soledad de yacer envuelto en el silencio aislado de todo lo que amó, la primavera y  Antonio tenían otros planes.
Ahora nuestro amigo Antonio Rodríguez Medel es un elemento errante de ésta  primavera bulliciosa que todo lo renace en La Divisa.